paumée

Avant | 13 juin 2003 - déboîtements

Tue, 18 Jun 2013 07:22:09 +0200

Avant | 13 juin 2003 - déboîtements

De passage… (ou retour) Il est des cas désespérés… Il est des cas de lente...

Tue, 18 Jun 2013 06:36:59 +0200

De passage… (ou retour)

Il est des cas désespérés…

Il est des cas de lente résurrection, avec soins maladroits mais attentifs..

Il y a eu une Brigetoun, presque restaurée, à laquelle rien ne résistait lundi matin.

Il y a eu une Brigetoun appliquée à des tris, enregistrements lundi après-midi, en longs efforts.

Il y a eu maladresse catastrophique.

Il y a une Brigetoun exaspérée, aussi rouge que sa robe (ne sais si cela signifie quelque chose, constate que j’affronterai l’été avec, entre autres, deux robes et quatre chemises rouges) et une fastidieuse tentative de sauvetage qui devrait lui prendre, pour pas grand chose, une lubie, long long temps, et encore temps et jurons.

remue.net : Hommage à Maurice Nadeau

Mon, 17 Jun 2013 15:50:50 +0200

remue.net : Hommage à Maurice Nadeau

Blaise Cendrars

Mon, 17 Jun 2013 11:26:10 +0200

Blaise Cendrars

insuladulcamara: sans titre by wilhelmus58 on Flickr.

Mon, 17 Jun 2013 09:07:58 +0200

insuladulcamara:

sans titre by wilhelmus58 on Flickr.

collage 13

Mon, 17 Jun 2013 09:07:02 +0200

collage 13

tiers livre | le journal images : journal | Maurice Nadeau s'en va

Mon, 17 Jun 2013 07:24:22 +0200

tiers livre | le journal images : journal | Maurice Nadeau s'en va

le tiers livre, web & littérature : Fos-sur-Mer | la locomotive cuite

Sun, 16 Jun 2013 20:22:11 +0200

le tiers livre, web & littérature : Fos-sur-Mer | la locomotive cuite

Aporos 235

Sun, 16 Jun 2013 18:24:32 +0200

Aporos 235

collage 12

Sun, 16 Jun 2013 18:19:37 +0200

collage 12

litanie - supplément II 4

Sun, 16 Jun 2013 18:18:44 +0200

litanie - supplément II 4

le tiers livre, web & littérature : Fos-sur-Mer | couleurs du dedans de l'acier

Sun, 16 Jun 2013 16:41:13 +0200

le tiers livre, web & littérature : Fos-sur-Mer | couleurs du dedans de l'acier

Misérable maussaderie

Sun, 16 Jun 2013 05:15:45 +0200

Réveil – ciel bleu changeant -

montée tristesse, un peu, et honte de cela -

impression que certaine lutte plus ou moins incompréhensible a finalement fait une victime accessoire, oh combien, qui serait @brigetoun, masquer ainsi le sentiment que ma médiocrité se fait encombrante

me dire qu’il serait misérable de ne pas savoir que nul n’est responsable de cette petite déréliction,

me secouer, mettre robe d’un beau rouge, accrocher un sourire aussi peu crispé que possible, partir vers la FNAC

Arriver ridiculement en avance - pensais-je (une heure et demie avant ouverture guichet) pour les achats de billets pour le Festival – en fait après une bonne vingtaine de personnes,

discuter, plaisanter, me détendre résolument en compagnie de mes voisins, plaider le calme quand le groupe devant s’est étoffé peu à peu des amis d’amis de presque amis de ceux qui attendaient,

me faire copains et copines éphémères, assez pour en laisser deux, qui avaient courte liste de désirs, passer devant moi, me faire ainsi un peu de bien,

plaider, quand le soleil est monté, a atteint, envahi, notre bout de trottoir, s’est fait trop insistant, que j’ai si longtemps rêvé d’avoir trop chaud, qu’il ne saurait être question de lui faire l’injure de souhaiter s’en protéger

rentrer à quinze heures, par petites rues pour ne pas attirer l’attention sur ma curieuse démarche (jambes soudain totalement mortes et flageolantes),

me dire que ma bourse est heureuse (me manquent 12 billets pour des spectacles courts pour lesquels un nombre limité de places étaient en vente, et pour la cour d’honneur, voulant être à côté d’une circulation, n’ai eu que des places en troisième catégorie, tout en haut, à très très grande distance de la scène) si moi je l’étais beaucoup moins

vérifier, voir que, pour un des spectacles importants, il y a eu, de mon fait, ou de celle de la vendeuse, une erreur qui rend le billet inutilisable

me dire que lundi faudra repartir vers la banque pour que soit réglé le problème de ma carte vagabonde (un rien pénible les règlements, déjà problématiques sur internet et impossibles pour cadeau dans quelques jours) et puis, mardi sans doute, rejoindre petite foule au cloître Saint Louis, essayer d’obtenir billets manquants, de trouver meilleures places, quitte à offrir ou tenter de vendre celles auxquelles me suis résignée…

déjeuner, me détendre malgré la fête bruyante près des remparts

Garder cette déprime qui m’a attaquée, me sentir immensément triste sans aucune raison, être tentée de brusquer la montée de ma solitude, et tant pis pour ce qui en adviendra..

Me moquer un peu, attendre que ma chimie intérieure se rétablisse.

Me souvenir que j’ai de la chance.

Me reconnecter brièvement, et avoir chance de retrouver le sens de l’amour discret de l’humain dans http://www.pe dantleweekend.net/2013/06/carnet-de-voyages-45/

Arroser.

samedi, juin 15, 2013 la chair des roses - (souvenir des vases...

Sat, 15 Jun 2013 06:02:39 +0200

samedi, juin 15, 2013

la chair des roses - (souvenir des vases commmunicants de juin)

Au premier de mai,

en des temps qui ne furent, qui auraient pu être

il y avait, il y aurait eu un jardin

écrasé de soleil après l’ondée du petit matin, un pré, des arbres fruitiers, et passées une haie de buis et la torsade baroque d’un amandier, une terrasse, un mur de pierre, et des roses

une silhouette caressant un luth, une barbe bouclée, des yeux brillants

des présences, des voix, un assaut de poésies

.. Tout le ciel semblait fermé

De mainte rose clairette,

Tout l’air était embasmé

.. O bel oeil

et dans un autre temps, mêlé au leur, intimement, dans ce monde-là, une petite vieille caressant les fleurs, prenant les plus grosses - celles, sophistiquées, qui sont nées dans un temps d’après ces voix - dans la coupe de sa main pour sentir leur poids, leur souriant, se penchant au risque de tomber dans leur parfum..

J’offre ces violettes,

Ces lis et ces fleurettes,

Et ces roses ici,

Ces vermeillettes roses,

Tout fraîchement écloses

notes vives, presque ironiques, du luth – elle sourit aux calices d’or végétal qui se tendent vers la lumière, à la sage mêlée du buisson, aux boutons repoussés par les corolles qui s’étalent, triomphantes, à cette chair ensoleillée

L’aubespine et l’aiglantin,

Et le thym,

L’oeillet, le lis et les roses,

En ceste belle saison

le mur est chaud auquel elle s’adosse, les hautes tiges se balancent légèrement dans une risée, portant vaillamment les roses trop écloses – elle répète roses trop écloses, en fait petite chanson dans un silence du luth – rouge sombre profond, parfum par les yeux, rouge palissant tournant comme une crème ratée avec l’âge - elle cueille la fleur sans pétale.

Autant qu’un jour est long, autant

L’âge des Roses a durée ;

Quand leur jeunesse s’est montrée

Leur vieillesse accourt à l’instant

tendresse d’une rose chou trop épanouie, d’une fleur pleine et délicate à la chair qui se fripe - douceur des pétales, du rose expirant, de la candeur encore fraîche qui se tient au coeur, de la fermeté faiblissante de la tige - elle a une grimace fraternelle, elle lance silencieusement défi à la rhétorique, elle reçoit en cadeau le petit enivrement qui s’exhale.

la pierre, chaude de soleil devant laquelle elle se tient, lui renvoie le parfum, enveloppée de tiédeur, d’une rose d’un rouge éclatant, pur et lourd, corolle régulière, ronde et franche comme les roses d’antan, fille éloignée, civilisée, de celles qu’ils ont connues, quand il n’y avait guère que roses de Provins ou roses de Damas

Comme on voit sur la branche au mois de may la rose,

En sa belle jeunesse, en sa première fleur,

Rendre le ciel jaloux de sa vive couleur,

et les voix murmurent en coeur ces mots, poursuivent, en trébuchant parfois quand la mémoire défaille

le luth s’emballe pour un passepied, une voix légère, un peu aigre, leur vient du pré, derrière la haie de buis

Un jour Vénus son Adonis suivait  

Parmi jardin plein d’épines et branches,  

Les pieds sont nus et les deux bras sans manches,  

Dont d’un rosier l’épine lui méfait ;  

Or étaient lors toutes les roses blanches,  

Mais de son sang de vermeilles en fait.

jaillissent des fuseaux blancs tachés de rose, comme joues émues, boutons adolescents, simplicité raffinée, naïveté apparente, sourire… et son murmure : n’êtes pas, fraîches amies, fleurs d’Aphrodite l’opulente, mais fleurs d’Aurora aux doigts de rose, n’est-ce-pas ? Bah ! laissons les dire si bellement.

Une rose blanche, seule, épanouie, comme le gros point final que je mets, en fermant le jardin,… s’éloignent Jodelle, Du Bellay, Remy Belleau, de Baïf, Ronsart, Clément Marot, … ne sais le nom du joueur de luth.

Comme étais noyée dans la certitude de mon incapacité, comme Paumée me faisait la gueule parce que déserté il est, par ma faute sans aucun doute, mais qu’agacée, je ne voulais pas faire d’effort pour lui, comme j’avais aimé cet échange avec Pierre Cohen-Hadria, comme voulais tenter de me croire capable d’un texte plus long, hors Paumée, présomptueuse entêtée que je suis, je reprends les roses qui ont vase-communiqué en juin, en vis-à-vis de http://brigetoun.blogspot.fr/2013/06/roses.html

acousmata: Messe de nostre dame: Kyrie Guillaume de Machaut

Fri, 14 Jun 2013 23:58:50 +0200

acousmata:

Messe de nostre dame: Kyrie
Guillaume de Machaut

Jeudi, lecture dans une cour à défaut d’un jardin et chants dans la...

Fri, 14 Jun 2013 04:46:43 +0200

Jeudi, lecture dans une cour à défaut d’un jardin et chants dans la nuit

M’en suis allée, yeux dans les arbres jeudi matin, retirer comme on me le demandait une nouvelle carte à ma banque et récupérer draps propres pour remplacer la paire que portais

Suis revenue, nuque presque brûlée par la morsure chaude du soleil, yeux dans le bleu, sans la carte qui semble perdue (un peu ennuyée tout de même) ni les draps qui n’étaient pas prêts.

Et me suis installée, après le déjeuner, avec de petites stations dans l’antre pour rafraîchir mon crâne, dans la cour qui vit ses meilleurs moments, entre les deux pauvres toutes petites fleurs que veut bien me donner l’hortensia cet année, la petite rose du minuscule rosier que croyais mort, et les premières fleurs de l’olivier, avec un maître à penser, l’édition papier desconversations avec Keith Richards http://publiepapier.fr/contemporain-textes/article/bon-francois-conversations-avec,picorant des m’a dit de ce maître à penser tout de même assez différent de moi, au filde ma lecture

Keith Richards disait aussi : «L’avenir est un leurre, nous nous y mêlerons silencieux aux morts que nous y savons déjà»

«Quel musicien n’aurait pas respect impératif de sa précision technique, me dit Keith Richards : applique-le aussi à ces phrases, que tu m’accordes.

Keith Richards me le répétait avec insistance : «L’art est celui du maçon, une brique, une autre brique – les vraies, pas de la banque»

«La folie, disait Keith Richards, n’est pas dans le désordre des paroles : elle est dans l’absence de parole – paroles, trou, couteau, mur»

«Au soir de ta vie, les musiques sont une seule, disait Keith Richards : alors joue-les comme tu les entends, au lointain»

Keith Richards disait souvent : «Où culmine la beauté de la terre, toi tu t’effaces – on porte chacun un grand canyon dans notre silence.»

Keith Richards disait parfois : «L’élan de la nuit, la vision, la course et l’odeur, tout en toi appelle l’animal – gare juste aux chasseurs.»

Keith Richards disait : «La conversation est inutile, elle est la brume qui t’empêche de voir le gouffre sous l’obscur, ou ta tombe.»

«Je voudrais finir par un truc sérieux, me dit Keith Richards, écoute : l’émerveillement, sur cette terre, est chose bien trop rare, voilà»

et, comme c’était pas fini

Keith Richards me disait souvent : «Une façon de perdre son corps serait simplement de se glisser dedans, lorsque la musique est forte» à tous les sens de forte

Que Keith Richards et François Bon, son porte-parole, me pardonnent ce pillage… me méfie de la qualité de mes mots (le flop du billet précédent)

Et puis m’en suis allée, dans le jour encore vif, un peu après huit heures du soir, vers l’opéra pour l’Odyssée des solistes du Cnipal (Centre National d’Artistes Lyriques)

jeunes et déjà expérimentés (mais qui souvent ont tendance à chanter tout avec telle force que les forte ne peuvent plus être que des cris parfois vrillants), dans un joli programme.

Un beau mélange d’origines et de nationalité, deux bonnes basses, un ténor claironnant et un bon et souple ténor au physique ingrat, deux barytons (dont un fort bon, au physique non moins ingrat même si sympathique), deux mezzos et cinq soprani

Une pérégrination en Méditerranée, au trajet un rien désordonné comme il sied à une Odyssée avec l’ouverture, un septuor et un air de Cosi Fan Tutte – un air et un duo d’Il turco in Italia pour l’Italie… un quintet de la Flûte enchantée pour l’Egypte… un air de l’Enlèvement au sérail pour la Turquie et un duo (Don José, Micaëla) et un quintet de Carmen pour l’Espagne bien entendu.

Ai un peu hésité à partir, aimait bien le programme, trouvait des qualités et des insuffisances aux interprétations… suis restée

et en début de deuxième partie l’ensemble final de l’Acte I de l’Italienne à Alger et le duo entre Isabella (Juliette De Banes Gardonne, qui a non seulement une jolie voix mais de l’esprit – fort mal habillée par contre) et Taddeo (Ivan Thirion) ainsi que l’air de ce dernier m’ont réconciliée avec la soirée

Il y a eu ensuite un air de Mireille (belle voix, mais chanté trop invariablement fort, d’où cri sans modulation) et, quasiment impossible à manquer, mais interprété avec bonne humeur, entrain et un soupçon de mise en place un ensemble tiré de la Belle Hélène

Retour dans fier petit vent… pas totalement déçue, pas vraiment ravie.

litanie - supplément II 2

Thu, 13 Jun 2013 23:48:53 +0200

litanie - supplément II 2

théodolite - jardin

Thu, 13 Jun 2013 23:38:04 +0200

théodolite - jardin

Ce serait.. mercredi Ce serait quelque chose comme une image, le souvenir...

Thu, 13 Jun 2013 03:58:20 +0200

Ce serait.. mercredi

Ce serait quelque chose comme une image, le souvenir d’un réel.

Ce serait formes noires, ouvragées et massives, creusées d’éclats roux, sur un bleu qui sombrerait dans la profondeur sombre,

un bleu lumineux d’ombre, s’enfonçant, creusant la nuit, la nourrissant, s’y installant.

Ce serait les dentelures et ce profil d’animal chimérique, ce serait la légère caresse rouge qui lui donnerait volume, ferait tourner son ventre, et son rendez-vous avec la petite cheminée, humble et ordinaire, prosaïque.

Ce seraient des yeux, une vague conscience, attirés par ce ciel découpé et sans limite, ce serait s’y perdre.

Ce serait ce petit creux dans le ventre, ce buste qui voudrait se dresser, se tendre, se dissoudre dans la nuit.

Ce serait une pause, une attente sans besoin, une vacance, une présence à la nuit, un oubli du sol et du corps.

Ce serait cette grande flamme jaune comme une brûlure, une agression, qui renforcerait ces masses noires, ce ciel.

Ce serait être là, mercredi matin, devant une photo loupée, reste d’une nuit récente, détachée de tout souvenir et du temps… ce serait une fois encore ne pas vouloir la détruire, ce serait la regarder, s’y réfugier, espérer vaguement qu’une histoire, un conte, en sourde… constater que non.

Ce serait s’en moquer, être là, simplement, dans un désir de s’y perdre, de noyer dans ce bleu creusé de noir, dans ce noir éclairé de bleu, le retour d’une petite douleur, lancinante, sans virulence, omniprésente, cette dégradation.

Ce serait s’évader de cette lourdeur végétative, laisser un désir d’infini creuser sa plac
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remue.net : Anthony Poiraudeau | Le sentiment de la demeure

Wed, 12 Jun 2013 23:28:57 +0200

remue.net : Anthony Poiraudeau | Le sentiment de la demeure