«le paisible sommeil que ne repousse pas la petitesse des maisons de la campagne et une rive ombragée..”
sans respect pour les vers, oubliant l’ode (Horace III 1 http://fonsbandusiae.over-blog.com/article-horace-ode-iii-1-odieux-m-est-le-profane-vulgaire-117028352.html) qui parle de bien plus, elle est restée sur ces mots
elle a dérivé vers de vieux murs, l’humilité, la chaleur
elle a reposé les yeux sur l’ode, la traduction, elle se sentait un peu coupable, vaguement, et admirative surtout
mais, pour soi…. mettre en vers la maison dans l’herbe, l’herbe qui dégringole vers le ruisseau, quelques ajoncs, un saule, un soleil qui se meurt, la quiétude qui descend dans les membres.
(somnum reducent ;) somnus agrestium
lenis uirorum non humilis domos
fastidit umbrosamque ripam,
«le paisible sommeil que ne repousse pas la petitesse des maisons de la campagne et une rive ombragée..”
elle se replonge dans le cours de latin, et puis elle prend ses mots français et familiers, elle compte les voyelles, elle prononce, elle pense scansion, pieds purs, elle cherche les longues et les brèves, elle butte sur l’accent de son sud,
elle se grise des mots, des dactyles, des spondées, des trochées, des hexamètres dactyles, des pentamètres, des sénaires iambiques, des coupes penthémimères ou trihémimères, elle aime les diérèses, les synérèses, plus encore les hiatus –
elle découvre que son instinct est en défaut, elle s’entête un peu, elle se résigne à sa futilité.
Et pourtant umbrosamque ripam...
elle rêve poètes, elle dérive vers les coblas, les tornadas d’oc, elle glisse sur la translatio, sourit aux chansons de toile, s’arrête au virelai
Amis, suis dans le rêve d’une maison,
Amis, je la veux humble pour ma chanson,
Dans l’herbe, au bord de l’eau..
La veux pleine de miel, de joie, sans raison,
Douceur de se nicher en une humble maison
Dans l’herbe, au bord de l’eau..
Amis, sera simple et petiote chanson,
Je n’ai science ni raison – rêve maison
Dans l’herbe au bord de l’eau…
Elle rit, elle se dit qu’Horace et sa passeuse sont loin, elle se dit que les troubadours ne le sont pas moins, elle se dit que son mirliton est un peu trop longuement poussé, que n’a ni sens, ni rythme, ni chanson, que pauvret ne connaît pas la musique, que nigaud n’a rien à dire, que perdus se sont les herbes, la rive, les saules, les cailloux dans l’eau verte
Elle lit Horace qui parle, bien, de toute autre chose. Elle reprend, savoure les autres odes, épodes, satires… du moins ses préférées, et constate que ce sont presque toutes.
